Voy haciendo de la vida poemas.
Aún, entre tantos y tantos dramas cotidianos.
Yo, la absurda me siento a escribir poemas.
Y descubró que el viento no miente en su canción triste de la tarde.
Anunciando la llegada del otoño, sangrante de viernes santo.
El sol, nunca engaña sobre la belleza que bendice de colores.
Más, la oscuridad es siniestra ,
cuando caminamos los abismos de nuestros propios infiernos.
La amargura transfigura el rostro
del alma quebrantada de angustias y temores.
El llanto no viene espontaneo ,
cuando deseamos huir de nuestros propios dolores,
para refugiarnos cual niños pérdidos,
entre nuestras lágrimas.
Y acabamos maldiciendo el divino regalo de la vida,
al ver toda esperanza pérdida.
...Rezar...orar...
Anhelar con ardiente paciencía una milagrosa señal,
para regresar al camino pérdido.
Ese, del cúal nunca debimos renegar.
Voy escribiendo poemas,
entre infiernos y soledades.
En un rincón calmo y secreto.
En donde me prohibo renegar
a toda esperanza.
...y llorán hojas secas
los árboles de mi desierta calle.
...Aquí estoy....
a la espera de un milagro.
Mary Patricia Oyarce. M.
1 comentario:
Tal vez todos hemos estado a la espera de ese milagro en algún momento …/Me agradan tus letras, Saludos y ten un buen día!
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